É só vaidade.

A intenção existe: está lá.
Pontada, contração, espirro.
Acontece, com esforço, numa vontade: e escorrega, suor.
Intenção vira idéia, palavra, parágrafos, se desdobra em cenas.
E, de repente, não é mais da gente. Ganhou outras intenções. Muitos propósitos, e, de propósito, nenhum deles é nosso. Já sabemos. De repente a idéia não é mais nossa. E se já sabíamos, então que mal faz? Há tantas outras idéias, intenções.
É como apertar uma campainha que não é nossa, e só parar de correr quando as pernas começam a doer, mesmo sabendo, que há muito, já não corremos o risco de ser flagrados.


Êta vontade besta de não deixar ninguém encostar com mãos sujas de barro nas nossas idéias – parece poeminha, mas é só vaidade.